Das Reisfeld ist in Japan kein bloßes Feld. Es ist Kalender, Spiegel, Bühne. Im Frühjahr geflutet, im Sommer grün, im Herbst golden, im Winter reglos – das Reisfeld zeigt, wo man im Jahr steht. Und weil das Wasser darin ruht, spiegelt es alles: Mond, Sterne, Laternen, Reiher, den Himmel selbst.
Für die Haiku-Dichter war das Reisfeld nie nur Hintergrund. Es war Arbeitsplatz und Andachtsort zugleich, ein Ort, an dem sich das Alltägliche und das Erhabene berühren. Wer ein Reisfeld beobachtet, sieht immer mehr als nur den Reis.
Herbstvollmond –
Matsuo Bashō (1644–1694)
am Fuß des Berges Nebel,
über den Reisfeldern Dunst.
Bashō schichtet hier drei Ebenen übereinander: den Mond oben, den Nebel in der Mitte, den Dunst über den Feldern. Ein Bild wie ein Tuschegemälde – alles zerfließt ineinander, nur der Mond bleibt klar.
In brachen Reisfeldern
Ozaki Hōsai (1885–1926)
spiegeln sich Sterne –
die Wärme der Nacht.
Hōsai war einer der radikalsten Haiku-Dichter der Moderne – er gab alles auf, lebte als Einsiedler und schrieb Verse ohne feste Silbenzahl. Hier ein stilles Bild: Das Feld liegt brach, aber im Wasser stehen noch die Sterne. Die Nacht ist warm, und das genügt.
Am Rande des Reisfelds –
Mukai Kyorai (1651–1704)
einen Regenbogen auf dem Rücken
quakt der Frosch.
Kyorai war einer der engsten Schüler Bashōs. Das Bild ist fast komisch: Der Frosch sitzt am Feldrand, und hinter ihm steht ein Regenbogen – als trüge er ihn auf dem Rücken. Er quakt trotzdem, unbeeindruckt von der Szenerie.
Das Reisfeld bearbeiten –
Kobayashi Issa (1763–1828)
so weit wie der Kranich
im Rufflug zieht.
Der Kranich ist in Japan ein Symbol für Langlebigkeit und Glück. Sein Ruf trägt weit über die Felder. Issa verbindet hier die mühsame Arbeit des Bauern mit der Weite des Vogelflugs – als würde die Arbeit so weit reichen wie der Ruf.
Diese Glühwürmchen –
Matsuo Bashō (1644–1694)
darf man sie vergleichen
mit dem Mond im Reisfeld?
»Tagoto no Tsuki« – der »Mond in jedem Reisfeld« – ist ein berühmter Anblick in der Provinz Shinano: Terrassenförmig angelegte Reisfelder, in denen sich der Mond vielfach spiegelt. Bashō fragt: Können die kleinen Lichter der Glühwürmchen mit diesem Anblick mithalten? Die Frage bleibt offen.
Wenn nur mein Vater hier wäre …
Kobayashi Issa (1763–1828)
Morgendämmerung
über grünen Reisfeldern.
Issas Vater starb 1801. Dieses Haiku entstand im selben Jahr. Die grünen Felder im Morgenlicht sind schön – und genau deshalb schmerzt die Abwesenheit. Ein Moment, den man teilen möchte, aber nicht mehr kann.
Herbstanfang –
Matsuo Bashō (1644–1694)
Meer und Reisfelder
ein einziges Grün.
Der Herbst beginnt nach dem japanischen Kalender früher als nach dem westlichen – oft schon Anfang August. Noch ist nichts golden, noch ist alles grün. Meer und Felder verschmelzen zu einer einzigen Fläche, bevor die Farben sich trennen.
Eine Totenlaterne
Masaoka Shiki (1867–1902)
spiegelt sich im Wasser des Reisfelds –
diese Kälte.
Die Totenlaterne (sōgi no hi) wird bei Beerdigungen getragen. Ihr Licht im Wasser des Feldes ist ein Bild von stiller Trauer. Die Kälte am Ende ist nicht nur Temperatur – sie ist das Gefühl, das bleibt.
Im Dorf Kubo –
Kobayashi Issa (1763–1828)
selbst am Pisshäuschen
blühen Narzissen!
Die »shōben koya« waren einfache Toilettenhäuschen am Rand der Felder – der Urin wurde als Dünger gesammelt. Issa findet selbst dort Schönheit: Narzissen blühen, wo man sie nicht erwartet. Ein typischer Issa-Moment, in dem das Niedrige und das Zarte zusammenfallen.
Je aufrechter der Reiher,
Yokoi Yayu (1702–1783)
desto schmaler wirkt er –
junges Reisfeldgrün.
Der Reiher wird nicht kleiner, weil er sich entfernt – sondern weil er sich aufrichtet. In voller Haltung wird er zur schmalen Linie vor dem üppigen Grün. Yayu beobachtet genau: Die Würde des Vogels macht ihn fast unsichtbar.
