Die Haikudichter waren selten selbst Bauern. Sie wanderten vorbei, rasteten am Feldrand, beobachteten. Was sie sahen, war nicht romantisch: gebeugte Rücken, nasse Füße im Schlamm, Hände voller Erde. Aber gerade deshalb hielten sie es fest – weil in dieser Arbeit etwas lag, das sie selbst nicht kannten.
In diesen Haiku geht es nicht um Fleiß oder Tugend. Es geht um Momente: eine Pause im Schatten, ein Lied über den Feldern, die Ruhe nach getaner Arbeit. Die Dichter sahen genau hin – und manchmal sahen die Arbeiter zurück.
Das Reisfeld bearbeiten –
Kobayashi Issa (1763–1828)
so weit wie der Kranich
im Rufflug zieht.
Der Bauer misst sein Tagewerk nicht in Stunden, sondern in Weite. So weit der Kranichschrei trägt, so weit reicht die Arbeit. Ein Maß, das nur versteht, wer draußen steht.
Reispflanzerinnen –
Matsuo Bashō (1644–1694)
nur ihre Lieder
bleiben unverschlammt.
Die Frauen stehen knietief im Wasser, setzen Setzling um Setzling. Alles an ihnen ist nass und schmutzig – nur die Stimmen steigen auf, unberührt vom Schlamm. Bashō hörte das im Vorbeigehen.
Wildblumen,
Kobayashi Issa (1763–1828)
von seinem Kinn gestreichelt –
der siegreiche Sumoringer.
Nach dem Kampf liegt der Ringer im Gras. Die Wildblumen reichen ihm bis zum Kinn. Für einen Moment ist der Sieger nur ein müder Mann auf einer Wiese.
Selbst wenn der Kaiser kommt,
Hōjō Dansui (1663–1711)
wird sie ihren Hut nicht lüften –
die Vogelscheuche.
Die Vogelscheuche kennt keine Hierarchie. Sie steht da, Tag und Nacht, und tut ihre Arbeit – gleichgültig, wer vorbeikommt. Eine stille Würde, die Issa später in vielen seiner Verse aufgriff.
Beim Stallburschen
Yokoi Yayu (1702–1783)
lauscht nur das Pferdeohr
dem Kuckuck.
Der Stallbursche ist zu beschäftigt, um den Kuckuck zu hören. Aber das Pferd – das hat Zeit. Es dreht ein Ohr in Richtung des Rufs und lauscht, während der Mensch weiterarbeitet.
Die Last des Lebens
Masaoka Shiki (1867–1902)
abgelegt –
Mittagsschlaf!
Der Mittagsschlaf als kleine Erlösung. Für einen Moment ist nichts zu tun, nichts zu tragen. Shiki kannte diese Erschöpfung gut – er war die meiste Zeit seines kurzen Lebens krank.
Zikadensirren, Zikadensirren –
Taneda Santōka (1882–1940)
endlich gehe ich
Reis einkaufen.
Santōka lebte in Armut, oft von Almosen. Reis kaufen war keine Selbstverständlichkeit, sondern ein Ereignis. Die Zikaden sirren unbeirrt weiter – sie wissen nichts von leeren Schüsseln.
Morgenblume –
Matsuo Bashō (1644–1694)
ich esse meinen Reis,
ein Mann halt.
Die Morgenblume öffnet sich, schön und vergänglich. Bashō sitzt daneben und isst. Keine große Geste, kein tiefes Gefühl – nur ein Mann, der frühstückt. Das genügt.
während mein Gewand trocknet
Taneda Santōka (1882–1940)
geht der Wind
durchs Gras
Eine Pause auf der Wanderschaft. Das Gewand hängt zum Trocknen, der Wanderer sitzt und wartet. Der Wind macht keine Pause – er zieht weiter, durch das Gras, über die Felder, wohin auch immer.
