Drei Zeilen. Siebzehn Silben im Original. Kein Reim. Keine Erklärung. Und trotzdem bleibt etwas hängen. Das ist Haiku.
Wer zum ersten Mal ein gutes Haiku liest, stolpert oft. Da fehlt doch was? Wo ist die Pointe? Wo die Botschaft? Genau das ist der Punkt. Ein Haiku erklärt nichts. Es zeigt. Und dann ist Schluss.
Alter Teich –
Matsuo Bashō (1644–1694)
Ein Frosch springt hinein.
Geräusch des Wassers.
Das berühmteste Haiku der Welt. Kein Gefühl wird benannt, kein Sinn erklärt. Da ist ein Teich, ein Frosch, ein Platschen. Mehr nicht. Und doch passiert etwas beim Lesen – wenn man es zulässt.
Was bedeutet das Wort Haiku?
Das Wort Haiku (俳句) setzt sich aus zwei Teilen zusammen: Hai (俳) bedeutet so viel wie spielerisch oder unkonventionell. Es grenzt sich bewusst von der damaligen steifen Hofdichtung ab. Ku (句) heißt einfach Vers.
Ein Haiku ist also ein »spielerischer Vers« – allerdings nicht im Sinne eines Witzes. Es ist Dichtung, die sich nicht wichtig nimmt. Die hinschaut statt zu deuten. Die den Leser nicht belehrt, sondern einlädt.
Woher kommt das Haiku?
Ursprünglich war das Haiku gar kein eigenständiges Gedicht. Es war der Eröffnungsvers (Hokku) einer längeren Kettendichtung, bei der mehrere Dichter abwechselnd Verse beisteuerten. Gesellig, spontan, manchmal auch albern.
Im 17. Jahrhundert begann Matsuo Bashō, diese Eröffnungsverse ernst zu nehmen – als eigenständige Kunstform. Er wanderte durch Japan, schrieb unterwegs, lebte bescheiden. Seine Verse wurden zur Blaupause für alles, was danach kam.
Den Namen »Haiku« prägte erst Masaoka Shiki Ende des 19. Jahrhunderts. Er löste den Vers endgültig aus dem Kettengedicht und machte ihn zur Form, die wir heute kennen.
Wie funktioniert ein Haiku?
Ein Haiku beschreibt einen Moment. Nicht mehr. Es gibt keine Moral, keine Zusammenfassung, kein »und die Bedeutung ist …«. Der Leser muss selbst etwas mitbringen.
Auf dem kahlen Zweig
Matsuo Bashō
sitzt eine Krähe –
Herbstdämmer.
Drei Bilder: Zweig, Krähe, Dämmerung. Kein Kommentar. Die Stimmung entsteht im Kopf des Lesers, nicht im Text. Das ist das Geheimnis.
Klassische Haiku folgen ein paar einfachen Prinzipien:
Kürze. Im Japanischen 17 Lauteinheiten, verteilt auf drei Abschnitte (5-7-5). Im Deutschen funktioniert das nicht eins zu eins, weil unsere Silben anders gebaut sind. Gute deutsche Haiku haben oft nur 10 bis 14 Silben.
Gegenwart. Ein Haiku spielt jetzt. Es beschreibt, was ist – nicht was war oder sein könnte.
Natur. Traditionelle Haiku enthalten ein Jahreszeitenwort (Kigo) – Kirschblüten für den Frühling, Zikaden für den Sommer, Ahornlaub für den Herbst, Schnee für den Winter. Das Wort ordnet den Moment ein, ohne ihn zu erklären.
Zweiteilung. Viele Haiku stellen zwei Bilder oder Wahrnehmungen nebeneinander. Dazwischen entsteht Spannung – ein Funke, der im Kopf des Lesers zündet.
Sommergras –
Matsuo Bashō
die Träume der Krieger,
nur Flüstern im Wind.
Bashō stand vor den Ruinen von Hiraizumi, einst eine mächtige Festung. Statt Geschichte zu erzählen, zeigt er nur das Gras. Der Rest passiert im Leser.
Wer schreibt Haiku?
In Japan ist das Haiku bis heute lebendig. Millionen Menschen schreiben, es gibt Zeitungen mit Haiku-Kolumnen, Wettbewerbe, Schulen. Es ist keine verstaubte Kunstform, sondern Teil des Alltags.
Die großen Namen der klassischen Zeit sind Matsuo Bashō, Yosa Buson, Kobayashi Issa und Masaoka Shiki. Jeder mit eigenem Ton: Bashō war der Wanderer, Buson der Maler, Issa der Humorist mit dem schweren Leben, Shiki der Reformer.
So ist die Welt:
Nishiyama Sōin (1605–1682)
Schmetterlinge –
und alles andere eben auch.
Was macht ein gutes Haiku aus?
Ein gutes Haiku erklärt nicht. Es zeigt etwas so klar, dass der Leser selbst spürt, was gemeint ist. Keine Adjektive, die Gefühle benennen. Keine Deutung. Nur das Bild.
Im Fallen
Matsuo Bashō
vergießt sie ihr Wasser –
die Kamelienblüte.
Die Kamelie fällt nicht Blatt für Blatt. Sie fällt ganz, mit einem Mal. Bashō zeigt nur das – und wer will, sieht darin Vergänglichkeit, Würde, einen letzten Moment. Aber das steht nirgends.
Ein schlechtes Haiku erklärt zu viel. Es sagt »ich bin traurig« statt den kalten Wind zu zeigen. Es moralisiert, deutet, will verstanden werden. Gute Haiku wollen nichts. Sie sind einfach da.
Was bringt mir das?
Haiku lesen ist wie kurz anhalten. Drei Zeilen, ein Atemzug, ein Moment Klarheit. Kein Roman, kein Zeitaufwand. Nur ein Bild, das bleibt.
Man kann Haiku in der U-Bahn lesen, vor dem Einschlafen, in der Mittagspause. Sie fordern nichts außer Aufmerksamkeit. Und manchmal, wenn eines trifft, bleibt es tagelang im Kopf.
Krank auf der Reise –
Matsuo Bashō
Träume streifen
über karge Felder.
Das war Bashōs letztes Haiku. Er starb kurz danach. Kein Pathos. Mehr braucht es nicht.
Werkstattbericht
Die Grafiken wurden von DALL-E und dem Microsoft Designer via Bing generiert.
